Están tus labios diciendo
nueva poesía
a la lejanía del aire
donde tus ojos vigilan.
Tienes el corazón roto,
el alma entristecida
por el amado que sufre
la lejanía.
Su labio está recitando,
aprendiendo la sonrisa
con el vaivén de la mar
encarado hacia las brisas.
Está tu amado lejano
mutilándose la vida
mientras sueña -¿cuando sueña?-
tu cuerpo, a la deriva.
Mientras repite su verso
como una nueva poesía.
Están tus labios sintiendo
breves caricias
mirando triste
a la eterna lejanía.
Ayer pretendí ser como un buen profeta.
Nadie mejor para intentarlo conocía.
Grofa vida que todo lo tuerce inquieta.
Esclavo me hallé donde rey era mi meta,
lóbrego manto abatió la esperanza mía.
Malqueda, mi ilusión su sendero torció
a un mundo imperfecto que nada prometía.
Recelé pues del mundo que nunca entendió,
infausto tantos conatos, lo que era yo.
Olvidé casi vivir, si vivir hacía.
Aborreció mi estrella al ser que protegía,
baldón tras baldón continué en mi camino,
a veces por atajos y sendas que veía,
liviano mi vagar. - ¡El jocoso destino:
o morir o andar para vivir cada día!
Horado la tierra, la nueva ruta mía,
entumecido, sin entender ni quien soy.
Restañar pretendo cuan veraz profecía
mi primera y letal herida. Aquí estoy:
otro soñador más con el alma herida.Estás durmiendo
con la cabecita gacha,
con la sonrisa imposible
de porcelana.
Tu mundo es una barriga
en donde sueñas al alba,
con tierras que no pisaste
y pisarás un mañana,
con los ríos que no son ríos
porque aún son gotas de agua,
con voces que son murmullos
de los que te hablan.
Estás durmiendo
en una alcoba cálida
escuchando los latidos
del corazón que te agranda.
Un día se abrirá la puerta
y despertarás sin alas.
La luz entrará a raudales
por las ventanas.
Verás el color del mundo,
nuestras frentes arrugadas.
Verás la senda de espinas
partiendo y volviendo a tu alma.
¿Te han puesto nombre
por el que atiendes, las hadas?
¿Por el que los pajarillos
duendes te cantan?
Quiero tenerlo en mis labios
como el rocío en las plantas:
gotas de vida, frescor,
y a la vez lágrimas.
Estás durmiendo
en maternales entrañas
lleno de orgullo de madre
que nos engendra las ansias.
¿Y que verán tus ojitos
primerizos cuando nazcas?
¿Verán la mano del mundo,
vacía, sin brindarte nada?
La vida es una excusa
para ver la luz del alba,
la primera que nos llega
cuando el astro se levanta.
La vida es una muerte,
un viaje, otra llegada.
Un tránsito a otra parte...
La vida es la esperanza.
Estás durmiendo
en tu santuario de náyade
mientras mi navío intenta
abrazarse con el agua,
mientras los mares acrecen
lentamente con mis lágrimas.
Estás durmiendo
mientras los cielos engañan
paraísos que sólo son
un deseo en la mirada.
Mientras las olas acunan
los cuerpos en la resaca.
Mientras tu padre te inventa
por penínsulas extrañas.
Estás durmiendo,
en lecho de lunas blancas.
Con cariátides vigilantes,
con sirenitas de nácar.
Eres un dulce susurro
por el seno de mis labios.
La palabra rota, rota,
eco del río en los vados.
Se va desecando el río,
rumoroso, lento, manso,
cual si en vena de los dioses
su cauce haya encontrado.
Sombras de un alto majuelo
a la alta hierba del campo.
Los jilguerillos proponen
retozar de enamorados.
La tarde cae a escondidas
con la sonrisa de nardo
y los corros de amapolas
florecidos por el prado.
Cantan, vistosos jilgueros
de los ríos, junto al remanso
y su fugaz armonía
se funde allí con su canto.
Te quiero, amor, te quiero.
¡Mi corazón en tu mano!
Puedes oír como palpita
o fuertemente apretarlo.
Apretarlo fuertemente
hasta hacérmelo pedazos
que si no puede ser tuyo,
¿por qué late alborotado?Una vieja agarena
tristemente lloraba,
seniles quejas
de madrugada.
A su núbil efebo
no le llegaban
buces que al viento
melosa daba.
- “Azalaes de mi pueblo
que los ulemas cantan,
¿por qué yo tengo
que recordarlas?
Endechas que las ninfas
dulces ensayan
cuando en la yacija
Amor las adama.
Afásica en mi alcoba
ni morosa sonrisa
puedo improvisar ahora
que anegue el día.
Se ateza mi futuro,
mate ya, cicatero,
acaso el crepúsculo
desee mi cuerpo.”
Vetustos los penares
hasta Adonay llegan
como cachones ayes
en la ribera.
Irroga el tiempo
en su anciana alma:
son cuchillos de acero
a su tanta jactancia.
La circe del ayer
a nadie epata,
decrépita oropel
enamorada.
La vieja mora
quizás asaca
sentimientos de alcoba
Una temprana mañana
de bruñida aura
y de esotérico cielo,
salí, fatuo, con mis lienzos
a pintar la madrugada.
Al pie del río me encontré
a una mujer,
atrita, fija, callada,
bella joven que saciaba
quizás con agua su sed.
- “¿Para dónde vas -me dijo-
por el camino?”
A pintar, dije, el alba,
¿Y tú, que esperas sentada
en la ribera del río?
- “Mi crepúsculo final
miro llegar”.
Si pareces aún muy niña.
- “Como la luna, mi vida
con cada noche se va.
Plasmarás sobre tus lienzos,
del firmamento
el nacimiento del día
donde morimos las ninfas
y también nuestros secretos”.
En el río, al poco rato,
soberbio y manso
como un espejo azul,
se reflejaba una luz
que se apagaba despacio.
Mi intención de pintar albas
en la mañana
con los colores del aire
se transformó en un instante
por la preciosa muchacha.
Las sombras se han encendido
y harto cautivo
entre las algas envuelta
pinté a la náyade muerta
en el regazo del río.Trovador, adulador,
embaucador de mujeres.
Si ellas me quieren
les quiero yo.
Trovador, y del placer
me rindo asaz cauteloso,
no como un loco
bajo sus pies.
Trovador, mas para amar
tendré que haber recorrido
largo camino
hasta el final.
Trovador, adulador,
embaucador de mujeres.
También a veces
de almas ladrón.
Trovador. A la mujer
de su talante engañoso
poquito a poco
desaferré.
Trovador soy. Trovador,
pero despertar quisiera
de esta empresa
al corazón.
Tres minutos, tres,
tres solos bastaron.
Sólo tres y al cabo
se fue.
Empuñó el fusil
y gritó “ramera”
cuando sintió cerca
su fin.
Tres minutos, tres,
de lenta agonía
por una maldita
mujer.
Empuñó el fusil
ciego por la rabia.
Él sólo deseaba
morir.
Tres minutos, tres,
soñando placeres,
su vida y su muerte
también.
Empuñó el fusil
al verla abrazada
con el que ella amaba
feliz.
Tres minutos, tres,
minutos aciagos.
No le había gustado
perder.
Empuñó el fusil
y disparó al pecho.
Sangre cayó al suelo
carmín.
Tres minutos, tres,
por toda una vida,
por una maldita
mujer.
Joven india cantaba
dulce yaraví endecha.
Los indios la escuchaban
y lloraban de pena.
- “Te has ido, amado, pronto
a la fronda siniestra
para traer a tu amada
unas blancas dicentras.
Contigo, amado, llévame,
llévame a do te encuentras.
Mi vida dejaré,
te hallaré donde quieras.
Me hablaste de amor
y de cuan hermoso era
pero has dejado sólo
pena en mi alma doncella.
Vuelve de la espesura,
vuelve, amado, regresa.
Olvídate la Hénides
que no existen de veras.
¡Te ha matado el puma
negro de la siniestra
cerca del guayacán
donde viven las fieras!
El zahorí me contó
en la chabola vieja
como hablaste mi nombre
al ver la muerte cerca.
Me traías flores blancas
cuan mi blanca inocencia.
Traías dulces cantares
y sólo muerte llega”.
Así, la india cantaba,
melosa y plañidera,
amargo yaraví
mirando a las estrellas.
El viento iba y llevaba
al contorno sus quejas,
repitiendo los llantos,
las solemnes promesas.
- “Amado, te me has muerto
y aquí virgen me dejas
con la triste amargura
de mi blanca inocencia.
Contigo, amado, llévame,
llévame a do te encuentras,
sea corriendo en el monte
o en negra fosa muerta”.
Tú, que quedaste mutilado un día,
el cuerpo desmembrado por la guerra,
dime, ¿a quién esperas?
Tú, que huiste al fin de la monotonía
y en el fragor de los mares te adentras,
dime, ¿a quién esperas?
Tú, que de la insoportable agonía
te deshaces al dolor que te lleva,
dime, ¿a quién esperas?
